La boda, la puta boda

...y el problema fue que, sin yo pretenderlo, me topé con esa colección de revistas pornográficas. En ellas no figuraba ningún desnudo, pero sí algo obsceno: un individuo con traje canorro, blancuzco y difícil de mirar, junto a una señorita que parecía hindú, ataviada con gasas, velos y, como diría McNamara, "y muusha pedrería, y muusha pedrería".

A mí, aquel espectáculo que se palpaba en las revistas -por supuesto no me resistí a echar un vistazo- me parecía... pues eso, un espectáculo, aunque de muy mal gusto por las prendas y los prendas que allí se veían. También me resulta vergonzoso que se salten a la gitana dos años de lista de espera, tiempo que al parecer deben esperar las parejas que quieren darse el 'sí quiero' en la basílica de esa hermandad, aunque ya sabemos que éstas son un club más o menos privado y, pegándole una patada a los Evangelios, previo cheque, hacen lo que les viene en gana.

Sin embargo, lo que me parece más vergonzoso de todo es el macroapoyo popular que ha tenido ese evento. Para quien desconozca el dato: dice la prensa que había retenciones de seis kilómetros a la entrada de Sevilla porque la gente se pegaba literalmente tortas para ver al bailaó. Puro morbo. Quizá, como dice alguien a quien quiero mucho, se animase a taconear sobre un cadáver y con público asistente gritando a la romana "¡mátalo, mátalo!". Es la tradición, ¿no? En algunos sitios, para las bodas matan un cochino. Determinados individuos con menos escrúpulos que el Tío Gilito pueden hacer lo propio fulminando a una persona que sale de hacer deporte, pisoteando al mismo tiempo su memoria. Pero eso sí, con casta y tronío.

Siempre habrá una manada de cabrones, muchos anónimos, muchos populares, que le den su apoyo. Entre ellos mi idolatrada Massiel, que me parecía mucho más progre, vendida al mejor postor por dos lingotazos de güisqui. Lo inteligente hubiera sido desmarcarse, argumentar como ésos que se te mató un sobrino, o lo que sea. Porque la justicia dirá lo que quiera o lo que tenga que decir, pero los hechos son que un vecino nuestro que vivía, ya no vive. Que su familia está destrozada, y que al parecer ha sido a consecuencia de una faltita de nada.

...Y Sevilla, del lado del verdugo. Así nos luce el pelo. Siempre en la calle, en la puta calle: unas veces, para vitorear al presunto homicida; otras, para manifestarnos contra asesinos que ni bailan ni cantan, pero que también matan. Como todos. Se ve que el flamenquito ayuda a digerir mejor lo inconcebible. Qué pena.