Mejor ser maricón

Pensaba que con respecto a las barbaridades de la troupe que puebla el gimnasio estoy curado de espanto, aunque ayer, para mi sorpresa, pude comprobar que no es así. Desde una máquina aeróbica, observé que siete u ocho cachas irredentos abandonaban sus quehaceres empujando hierro a mansalvas para postrarse atónitos ante el televisor. ¿Qué ocurrió? ¿Cuál fue el milagro que propició el distanciamiento momentáneo hierro en bruto-cerebro de bruto en bruto?

Pues la canción titulada 'La potenzia pa tu carro', de un tipo llamado Haze, como la lejía, pero sin hache y con zeta. Rapero mindundi ataviado con un cordón de oro que despertó envidias y admiraciones en el seno de este colectivo telespectador, algo que podía deducirse fácilmente por sus comentarios.

Después, cachondos perdíos de tanta agitación, oro y canorreo, empezaron a contar sus peleas sangrientas en las puertas de famosas discotecas locales donde, supuestamente, curran como vigilantes. Todas tenían un denominador común: los golpeados hasta la extenuación, que según dijeron acababan más de una vez con la moto destrozada y la cara sobre el suelo flotando en un charco de sangre, recibían un mismo insulto. ¿Adivinais cuál? Sí señor: MARICÓN.

No cabronazo, cani (perdón, kabronazo, kani), pedrao, gilipollas, tonto, tontaina o tontorrón. No. Maricón. Debo reconocer que esta palabra puesta en boca de un todo lo anterior me pone de muy mala leche. Porque un todo lo anterior no está en condiciones psicológicas ni por supuesto intelectuales de insultar a nadie. Pero es que, además, utilizar un modo de sentir, mi modo de sentir, me parece muy fuerte. Porque es probable que yo no merezca una paliza en la puerta de una discoteca por ser así. ¿O sí?

Mientras pensaba en todo ello, seguí pedaleando a lomos de esa rara bici estática que tienen en el gimnasio. Y deduje, entre otras cosas, que más allá de palabrería vacua o justificaciones insulsas, tal vez sea un verdadero honor ser insultado por mentes así: para que se noten bien las distancias. Que si ser maricón era no alardear de musculatura, no empujar hierro con cada centímetro de mi cuerpo, no caer rendido a las plantas del susodicho Haze o no lucir un cordón de oro, bendita sea la hora en que nací así.

Y si además, por ya caer en el topicazo, los homosexuales son, somos, personas sensibles, a los que se nos saltan las lágrimas de alegría al contemplar la fachada de Santa María Novella o capaces de leer, al menos, un par de libros al mes... pues no sé, pero creo que no es mal asunto.

Al final llegué a la conclusión de que cada uno está donde tiene que estar: ellos, fomentando la amistad en el gym sobre la base de la violencia y el dichoso hierro; y yo, sobre la bici pensando en todo lo que disfrutaré cuando llegue a casa y avance un poco en el nuevo libro que leo. Qué le vamos a hacer, si es que soy así de tonto. Y encima, maricón.