El hippie

Lo vi cuando alcé la mirada, tal vez sin pretenderlo. ¿Tal vez? No, seguro. Fue un gesto automático el que me llevó a descubrirlo allí, encima de un promontorio rocoso y ataviado sólo con un pantalón ancho de gasas -tipo pareo-, gafas de sol y un brazalete de cuero que reforzaba aún más la desmesura de su bícep derecho. Ese aire de semidesnudez y de chulería, reforzado por un bronceado intenso, pectorales marcados, la barba de tres días, un piercing en la oreja y algún que otro tatuaje, hizo que una sensación extraña, mezcla de placer sensual y estético, invadiera mi espíritu. ¡Ay, Los Caños…!

Fue cuestión de segundos, quizás menos. Abandoné mi voyeurismo en contrapicado para dedicarme a lo mío: en este caso, evitar tropiezos indeseables con alguna roca de playa asesina. Sin embargo, un instante después escucho una voz que nos apelaba directamente a nosotros:

-¡¡Shhh!! ¡¡Hey, chavales!! ¿Podéis ayudarme a subir la bici por las rocas? No puedo sólo, sería peligroso.

Era él. Le pedí que esperase un instante, lo necesario para calzarnos las zapatillas deportivas, y me puse manos a la obra. El hippie, como denominaré en adelante a mi admirado interlocutor –y no sólo porque físicamente quitase el hipo-, llevaba una bicicleta con dos alforjas, un cestito para la ropa sobre el guardabarros y un perro pequeño que lucía pañuelo rojo. También timbales, claro. Para mí, echarle un cable a Morboman era casi una vía de flirteo: “¡Qué conformista estoy hoy!”, pensé esbozando una sonrisa mientras la bici trepaba como una cabra montés. Y obviamente, no iba a desperdiciar la ocasión de entablar con él un poco de contacto: al menos verbal, a falta de otros tipos… :(

Fue entonces cuando nos dijo que salió de Cádiz unos días antes, y que iba hacia algún punto del norte de España, donde pensaba llegar a mediados de este mes. ¿Vacaciones? Parece que no, porque en su vida no había otros compromisos: sólo vivir el día a día, “y ya veré”, añadió. Todo su patrimonio eran la docilidad de su perro, las ruedas de su bici, el sonido del timbal… y el cielo, esa tarde más azul y hospitalario que nunca.

Me entró un pellizquito: porque ese chico era un valiente capaz de romper con lo establecido, y esa es buena medicina para la nostalgia del nosequé. Porque el binomio “un día, una sorpresa” es el sueño de cualquiera, y creo que hoy no está a mi alcance. Porque he posteado sobre esta misma mierda un sinfín de veces, y sigo igual: sin hacer nada para paliar esa carencia que me invade (aunque sea no vivir la monotonía como una plaga). E incluso porque yo, yendo con regularidad al gimnasio, no tendré ese cuerpo ni en cuatro vidas (creo que eso es lo que verdaderamente me jodió, jeje).

Vaya este post por todos aquellos que creen en el derecho universal al jugo de vida concentrado. Y con especial ímpetu a quienes, además, se atreven a consumirlo. Yo no estoy en este segundo grupo. Todavía…