Infamia

Me avergüenza, me entristece, me aterroriza. Cuando vi esta foto el sábado, comencé a experimentar un cúmulo de sensaciones que, desde luego, guardaban poca analogía con mi confianza en el ser humano. Es imposible contemplar a esta señora, que bien podría ser mi madre, y no sentir que las tripas empiezan a revolverse: puto ser humano, capaz de lo mejor y de lo peor… La miro, y me pregunto qué le llevó hasta ahí. ¿La huida, sin más? ¿El deseo de ayudar a un hijo o a un vecino? ¿Y qué ocurrió? ¿Dispararon a bocajarro, o es víctima colateral de un ataque a gran escala contra otro tipo de objetivos? ¿A esos escombros se ha visto reducida su casa, o forman parte del malogrado viario urbano?

Todavía no se ha inventado en este mundo una razón política que justifique el sufrimiento de un ser humano. A esta señora, seguramente, le importan un carajo las aspiraciones secesionistas de Osetia del Sur o el autonomismo de Abjasia. Y doy por hecho que los hombres y mujeres de Tsjinvali, capital suroseta de nombre impronunciable, no comprenden que ciertas aspiraciones territoriales, por legítimas que éstas sean, cuesten la sangre y el futuro de toda una generación.

¿Entonces? ¿Qué está pasando? Pues, sencillamente, lo de siempre. Que el de abajo extiende un cheque empapado en sangre que el de arriba, sea Putin, Bush o el tal Mijail Saakashvili, cobra esbozando una sonrisa irónica. Que el sufrimiento y la vida siempre los ponen los mismos, y sin saber muy bien por qué. Y que las bombas constituyen un lenguaje más directo y más efectivo que el diálogo, donde un simple hombre puede ganarle el pulso al más esquivo de los mandamases con una pregunta muy simple: “Y todo esto, ¿merece la pena?”

Claro que la merece, señora anónima de la fotografía. Su rostro ensangrentado es, para Putin, la consecuencia de una actitud soberbia; para Saakashvili, la muestra de la contrastada crueldad rusa; para Sarkozy, otra oportunidad de lucimiento personal; para Bush, una ocasión perfecta para seguir sembrando discordia; y para la ONU, otro pasito más hacia el perpetuo descrédito ocasionado por su (también) perpetua falta de autoridad.

Pero todos se caracterizan por lo mismo: defienden lo superfluo y forman parte de esa horrible casta que o bien escribe la historia con sangre, no con tinta, o bien asiste indiferente a contemplar cómo los demás se lían a garrotazos mientras sus intereses permanecen incólumes. A mayor gloria del partido de turno… y de la billetera, of course.

Mientras tanto, esta señora seguirá retorciéndose entre esa maraña rara de cables, escombros, ramajos o no sé qué. Y con ella, además, la buena voluntad de todas las personas de bien.